Где он, где я? То дальше, то ближе. Но рядом - это почти одно и то же поле. Я брежу? вижу? мечтаю? в общем-то, все равно. Опять запутано все узлами – и нет того, кто бы разрубил – и слава Богу! Мы лучше сами завяжем так, чтоб не разлепить.
Не разлюбить.
На части жизнь залетным смерчем, торнадо крепнет, мелькают дни, и он поверхностен, ибо – нечем, и я – былинкой в его тени, пока позволит, живу.
Храни!
Безумной птицей, адептом трассы, интриги, деньги, и горы дел. Не время - ближе, как ни старайся, и больно дальше – одной лететь. А он на взлете к своим вершинам, не успевая уже ни в чем смотреть, успела ли за большими, чтоб, если что – подпереть плечом...
Тогда приходится горячо.
Срываю ногти, ползя по стенам, ломаю крылья, летя в пургу, и кровь стучит, разрывая вены, и нервной руганью на бегу себя и всех – через «не могу»…
И даже кажется – я отстала, ушел вперед, и не жди добра… да помню – раньше одна играла! мне без него не нужна игра!
А он не ждет, и, наверно, прав.
Тоска. Уйти в монастырь с утра.
А он звонит среди ночи или с утра ехидным «не разбудил?», а он гордится – ему по силам идти на сто шагов впереди, а он решает проблемы оптом – одним кивком и десятком слов, и в сотый раз понимаю – вот кто сейчас тоску отправит на слом…
Устал, но в силе. Живой. Здоров.
Дышу. На этот раз повезло.
Как вам такая любовь без слов?
Комментарии
С теплом. М.
С теплом, Вика.