За стеной корчиться чёрный город,
надуманный, в неоне и пыли.
Дождь прошёл, покрыл ржавчиной шпили,
упал на клумбы,
затих,
запутавшись в пальцах своих –
нелепый и глупый
демон…
Недоигравший блюз музыкант, лет под сорок,
на краю тротуара строит планы:
домой, в клеёнчатость кухни, в топи ванной,
в сорокоградусный бриз:
по венам,
и – на карниз,
слушать ночного Шопена,
вдыхать собой хрупкие споры –
папоротник цветёт нынче,
приговорённый беспокойным Линчем
к утренней казни –
такой
одинаково разной
для нас с тобой,
судьбоносный,
несносный
изгой…
Комментарии
не пропей талантище