Ты просишь написать тебе... Зачем?
Стихами в рай не выстелишь дорогу.
Декабрь лежит снегами у порога.
И как раскрасить жизни гобелен
в барвинковый, лавандовый, янтарь...
В избытке ныне сажа и белила.
Зима холсты с усердьем отбелила
всего за день. Помог ей в том бунтарь -
строптивый ветер северный - борей,
нагнавший туч, томящихся снегами.
Вспорол, и семимильными шагами
погнал их стадо. В городе метель
ярилась сутки. Вымерзли слова,
как, впрочем, и в чернильнице чернила.
И как писать, когда душа остыла,
огонь сердечный теплится едва?

О чем писать? Что я тебя... А ты..?
Как жить потом, отвергнутой тобою?
Барвинок я души своей укрою
от холода декабрьского.
.....................................Просты
любви цветы, невзрачные на вид,
но сколько в них и нежности, и силы!
Таинственны, хрупки, голубокрылы..,
и в каждом неба редкий лазурит.
И в каждом - жизнь, и свет, и высота,
адажио слезы и вдохновенье,
стихов моих полночное рожденье.
И в мир мечты открытые врата.
В тот мир, где время - мудрый звездочет
дал редкий шанс -
..............нам встретиться в столетье,
найти слова и музыку о лете,
и пригубить барвинка дикий мед.
Блажен в мечтах цветок любви моей.
И холод зим и вьюг ему не ведом.

А знаешь, в срок сбываются приметы,
и так всесильна магия вестей!

Поэтому, наверное, пишу...
Пишу в декабрь завьюженный, морозный.
А помнишь вечер знойный, медоносный.
Твое письмо...
...............................Я все еще грущу
о встрече, нам дарованной во снах.
Ты знаешь, сны грядущее пророчат,
благословляя тайну дня и ночи,
качая небо, словно на весах,
лелея лето, листьев вокализ..,
рассыпанных, как ноты, по атласу.
Наш листопад богами был предсказан
задолго до рождения земли.

Мне жаль, что ты о том давно забыл,
найдя в дождях и ливнях утешенье.
Пишу. А ныне снова воскресенье.
Декабрь. Восьмое. Маятник судьбы
качнулся вновь. И счастье в двух шагах.
И грезится, что день мечтой подкован.
Барвинок мой зимою очарован!
Наивный. Цветень вымерзнет в снегах.

Борей опять бунтует за окном.
Земля бела. Метелью пало небо.
Письмо, должно быть,
.............................снова канет в небыль.
Душа твое не чувствует тепло.

А мне бы солнца, чтоб согреть цветок,
от губ твоих, ладоней и объятий.
А мне б июльский листопад крылатый,
чтоб не уснуть глазами на восток...

декабрь, 2019 г.