А мимо мчались поезда... Закат листал года и таял.
Суббота. Семь. Кусочек мая, соединивший города.
Тебе - на север, мне - на юг. Беспечный бег секунд по кругу.
Ты целовал в порыве руку, как будто не было разлук.
Как будто не было тех зим, что нас с тобою разлучили.
Не танцевал декабрь кадрили - известный фокусник и мим.
Вновь Шапито - огромный зонт раскинул крылья в поднебесье.
Метель, похожая на песню, хмелила лепестками нот.           /Sentyabrina/

Вокзал, перрон, с небес вода... И пассажиры, чемоданы...
И грош цена минутам, данным, чтобы проститься... Навсегда?
Прошло уже... да целый век! - как мы не виделись друг с другом.
Расстались мы под небом юга, скрывая боль свою от всех.
Но до сих пор душа болит, что всё так глупо получилось.
Отдали ветру мы на милость всё, что влекло нас, как магнит.
И ветер в пустоту унёс все наши чувства, наши встречи.
Пусть говорят, что время лечит, но болен я ещё всерьёз.        /Дервиш/

Болеешь ты? Болею я... Уж сколько лет живу без солнца!
Снегами, ливнями искромсан от сентября до сентября
и каждый день, и каждый год... без обещания на встречу.
От взгляда вздрагивают плечи. Слова - и молоко, и мед.
Звучит твой голос. Боже мой! Срывает ветер снов бутоны.
И лепестки летят в ладони. И попросить не смею... «спой!»,
как в том далеком далеке... Песчаный пляж, гитара, море...
Мой поезд - к югу.
..................Вечер скроен метелью чувств, крылом в руке...   /Sentyabrina/

Тобою болен... Знаю сам, что не вернуть минуты счастья.
И разрывается на части жизнь, что проходит «здесь» и «там».
«Там» были - помнишь? - и любовь, и страсть в ночи у кромки моря.
И, красотой с богиней споря, была моей ты вновь и вновь.
И я богинею тебя звал, не кривя совсем душою,
Под яркой южною звездою, что нас ласкала, не слепя.
А «здесь»... Здесь холод без границ. И одиночество - подруга.
Почти забыли мы друг друга в потоке равнодушных лиц.

Но вот столкнулись на бегу - тебе на юг, а мне на север,-
И та, забытая, потеря скрутила вдруг опять в дугу.
Случайно встретились с тобой - и сердце биться перестало...
И нет перрона и вокзала... Есть мы. И выбор непростой.        /Дервиш/

Вокзал. Перрон. Макеты лет, как уходящие вагоны.
Сменились ткани и фасоны, растаял след лихих комет.
Но.., неизменен сердца стук, ускоренный случайной встречей.
Кусочек мая небом мечен, объятьем взглядов, душ и рук.  /Sentyabrina/


декабрь, 2016 г.