Я - осень...
              Я - мытарь, я путник усталый, и болен, и слеп.
Когда-то и я, по весне, был могучим зеленым побегом.
Когда-то...
              Уж голос мой слаб, а виски запорошены снегом.
И жалок удел мой, и сиро жилище, и горек мой хлеб.
Ты - знойное лето! Ты - песня!
                                        Ты - мой, неприснившийся сон!
И нет мне забвенья от боли, от пыток и тягостной муки!
Я помню тот миг.., как взлетели под купол искристые дуги.
А ты... Ты искала спасенья... Промок твоих крыльев шифон.
И в жемчуге слез или радуг ты тайной влетела в мой дом.
Как счастье случайно: капели... и окна, раскрытые настежь!
О, жизнь! Ты - свеча.
                             Ты, порою, не выгорев, рано угаснешь
листом позолоченным,
                                    песней,
                                            мечтою,
                                                    письмом,
                                                            мотыльком...

Цветастое лето! Как сладок твой плен, как сочна акварель,
разлитая ветром рубинами, яшмой, сапфиром, ванилью
в чудные узоры на платьях у бабочек - радужных крыльях.
Беспечен их танец!
                           Обманны мечты и сачка канитель.
О, я был ловец этих нежных, наивных, неопытных душ,
летящих на призрачный свет, на волшебную песнь менестреля.
Я пел о любви... Я ловил их на дивные звуки свирели.
Ловил... и губил... Мне казалось, спасал их от вьюги и стуж.
Тонка канитель, но прочна для доверчивых, юных сердец.
Как коротко лето! Как краток полет этих божьих созданий!
Рвались непокорные крылья, казалось, от нежных касаний.
Я пел и не ведал, что песня - их саван сусальный.
                                                                               Глупец.

Расправлены крылья в полете, в последнем своем фуэте.
Под хрупким стеклом они спят до весны на серебряных травах.
Любил ли я их?
                    Я спасал их от стужи в шелковых оправах.
И снилось им лето, и снилась лазурь, и полет в высоте...
И вечером зимним, когда за окном надрывалась метель,
когда на заснеженных стеклах цвели жемчуга-хризантемы,
я их целовал.., их, что были безумно красивы, но... немы.
И близилась ночь... И рвалась, и теряла свой блеск канитель.

О, я был певец! Менестрель, рожденный, чтоб петь о любви…
Нектар ариетт растекался из уст моих в сон миражами...
Я пел.., и минором, невольно, тревожил их сон вечерами.
И резал на до, ре, ми, до - льки янтарную спелость айвы.
Горела свеча... И для пленниц каморка казалась дворцом.
И в коконах - маленьких храмах, пестрели бутонами крылья.
Еще не цвели, не раскрылись... Еще не покрытые пылью,
еще не видавшие неба и радуги полукольцо.
Еще...

           Но однажды с рассветом ветрами обласканный май
врывался в каморку дразнящим, лилейно-фисташковым цветом.
И в окна, раскрытые настежь, в сирени, где нежилось лето,
летело крылатое чудо, покинув свой маленький рай.

Ах, годы - пыльца или слезы на крыльях-мечтах мотыльков!
Мгновения, данные Богом, в объятиях нежных тизаний,
волшебные зимние ночи, согретые негой лобзаний,
вы - бабочек светлые души, летящие в синь без оков.
Иллюзии, грезы желаний... - агаты рассыпанных бус.
Как ниточка жизни ничтожна, как зыбко мечты ожерелье!
Года мои - бабочки-совки, летящие в небо из кельи,
с ладони-крыла именами, не знавшими бремени уз.

Казалось, так будет бессменно... Казалось, безмерен агат...
О, время - терновая ветка, ты листья теряешь, как годы!
Я пел о любви... и не ведал, что где-то, в тисках непогоды,
ты тщетно искала спасенья... Промок твоих крыльев гранат...
И в жемчуге слез или радуг ты искрой влетела в мой дом.
Случайно ли счастье: капели... и окна раскрытые..?
                                                                                  Боже!
Я ждал тебя - бабочку-диву, тебя.., среди многих похожих,
красивую, яркую... Ты же, всего лишь была... мотыльком...
Слепая случайность юдоли?
                                           Невзрачный, промокший шифон.
Безлика, робка, бессловесна, ни глянца, ни радуг на платье...
И где твой пленительный танец?

                                               Горела свеча, как распятье...
Я пел.., но все тише... и тише...
                         Ночь.., румба...
                                              Видение..?
                                                           Сон..?.........................

Ты - бабочка-фея! Ты - песня!
                                     Ты - искры живительный свет!
Шепчу твое имя - летаю.., ладонями неба касаясь...
Ты - алая капля граната, июля медвяного завязь,
порыв, вдохновение, муза, аллегро моих ариетт..
Ты......!
      Гаснет свеча.., выгорает... Касание... - ярче огонь!
И ниточка лет моих вьется тончайшей витой арабеской...
По кругу гранатами крылья... - открытое взору альфреско...
Года - ожерелье агата, упавшее сном на ладонь.
Ты......!
      Ночь... Обнаженная тайна... Каморка - наш Белый дворец!
Пою… Ты танцуешь..,
                       и шлейфом расплывчатый след многоточий...
Воздушное алое платье, как уголья, черные очи.
Любуюсь тобой и мечтою плету вересковый венец...
Вплетаю в мелодии лета янтарь переполненных сот,
небес фианитовый парус, ванили лилейных туманов...
Звезду, как надежду на счастье, из пары десятков Арканов.
И сердце певца-менестреля, впитавшее магию нот…

Как коротки летние ночи! Все ярче лазоревый свет.
То вспыхнет свеча.., то погаснет...
                                      Как горько от сна пробужденье!
Крылатое алое платье - ты явь или сна наважденье?
И чьею рукою написан до боли знакомый сюжет?
Ты - лета неспетая песня! Ты - неба таинственный знак!
Не знал и не ведал я, Боже, что значит терять в одночасье!

Случайная встреча... под вечер...
                                     Тетрадь со стихами... на счастье...

Огарок... Ни искры.., ни платья... Зола да немая струна...

Довольно ласкал я тизаний, деля с ними пищу и кров.
Шли годы своей чередою.., не знал я тоски и печали...
Без меры дарил я им песен, объятий, веселья, потали!
Испытывал страсть, но не ведал, какою бывает любовь!
Какою бывает надежда.. - желание просто дышать!
Под сердцем носить имя музы, ее восхитительный танец...
Глупец!
       Я не знал, что фальшивым бывает и кокон, и глянец,
что вместе с мечтою сгорают стихи, что хранила тетрадь...

Я - мытарь, я - путник усталый, согбенный под бременем дат.
Ты так и осталась мечтою... - ночным мотыльком и не боле...
Ожоги на крыльях - альфреско... Судьбою разыграны роли.
Ни лета, ни песен, ни... дивы уже не воротишь назад.

И крылья мне больше - не крылья!
                                  И страсть мне отныне - не страсть!
О, Боже, даруй мне забвенье от боли и тягостной муки!

Рассыпались на пол агаты - не вынесло сердце разлуки...
Любовь окрылит... и погубит, пред тем, как в лазури упасть...
                                            

июнь, 2010г.
Ольг@Колпакова