Опять знакомая картина:
Похмелье - хуже, чем с вина,
И рифма просится... Старинной
Болезнью долен я и наг,

И гол, постыдно безащитен,
Напрасно с виду я храбрюсь -
Силен противник, ненасытен,
И в каждой встрече я сдаюсь

На милость этих глаз, не в силах
Ни скрыть от них мольбы, ни взгляда отвести,
Ни выправить рубец безвольных губ унылых,
Чтоб с честью бремя поражения нести.

Я знаю - я привык, - что первый час разлуки
Тяжелый самый, ноги не несут
От милой прочь, и странно мерзнут руки,
И сотни голосов назад меня зовут.

И с каждым шагом в ночь,
Как в грустном эпилоге,
Они во мне звучат, призывны и тихи,
Все тверже на мотив задумчивой дороги,
Преображая грусть в наивные стихи.