Тот миг,
Когда душа моя, как рана,
Пролила кровь,
А жизнь пролила силу,
Тот миг,
Как вспышка, как удар. И все же
Он не имеет
Протяженность, время.
Он, вроде, был.
И бесконечно длится.
Я – мелкой зяби дрожь,
И шторм ревущий.
Я – глыба каменная
Над обрывом.
И стон
Подрубленного кипариса.
Я – ярость
Насмерть раненого зверя.
И немота вершины
Под снегами.
Синеют
Вздохи ветра над пучиной.
И синие глаза,
С отливом стали,
У зверя,
Что зализывает раны.
Срез дерева
С пульсирующей жилкой.
И синий ключ
Бьет сквозь ледок колючий.
Все бесконечно.
Все молниеносно.
Мой вздох потух.
А выдох, зарождаясь,
Дарует жизни каплю золотую.
Взгляд – и глаза
Упали, точно звезды
Во тьму веков.
А память вдруг приносит
Беспечный смех.
И тут же –
Грусть без меры.
И кровь из раны.
И глоток той силы,
Что светом именуется
И жизнью…
Упрямая душа
Мой миг торопит.
Но никому не ведать
Неизвестным.
«Когда и как» -
Сокрыто дверью тайны.
А я стремлюсь открыть.
И даже капли
Сомненья нет –
На счастья, на беду ли.
Я просто рвусь вперед.
И открываю
Заветной двери
Маленькую щелку…
Я ничего не вижу и не слышу.
Теперь лишь точно знаю,
Что напрасно…
Мой миг вспорхнул
Небесной малой пташкой.
И просто растворился
Будто не был.
Нет больше ни закатов, ни восходов,
Ни снов, ни пробуждений,
Ни дыханья.
И даже знанья нет
И нет незнанья.
Так просто отошло существованье.