Скоро якорь поднимет Летучий Голландец.
Тишина парусов в ожиданьи рассвета.
И как будто глаза предыдущих избранниц,
В черном небе сигналят чужие планеты.
Страх под сердцем зверьком копошится мохнатым
Остывая под шорохом мятой одежды.
Благодарность останется белым халатам.
С кораблем улетим только я… и надежда.
Оттолкнемся. Осыплется бисер хрустальный
Огоньками неяркими в памяти чьей-то,
Ворох писем и горстка заветных желаний
Береженых в гербарии прошлого лета.
У кровати на тумбочке тикает компас.
Впереди невесомость… и вечность полета.
За сиянием белых огней взлетных полос
Бесконечность торопится к точке отсчета.
…………………………………………………………………….
Разольется рассвет по весеннему нежный
Но уже без меня первоцветы проснутся.
Я теперь с тишиною…
И вечной надеждой
На возможность когда-нибудь снова вернуться.
Комментарии
Неужели процесс умирания такой красивый? хотя это наверно зависит от смерти, если на больничной койке (как в этом стихо:"Благодарность останется белым халатам"), это одно, а если тебя допустим расстреливают как одного персонажа Борхеса писателя Чапека,(к сожалению не помню названия повести), это другое. Там человек цепляется за тот промежуток времени за которое пуля долетает до него.
Спасибо. С теплом,
Удачи Вам.
С уважением Олег.
С уважением, Лика.
Р.
Только подарите мне ТИКАЮЩИЙ компас, я всем покажу такое диво!
Добра.