Перелётная птица, махнула крылом надо мной.
Ненароком напомнило: время куда то струится.
Пролетело пол жизни, мелькнуло шершавой листвой,
В покорёженном домике в ветхую книгу забилось.

А по небу, как прежде несутся, плывут облака,
Отражаясь в молчанье немом, в монотонности крыши.
Сколько их пролетело? меняясь, то в лики святых,
То не очень, ушедших, в бездонное временем миру.

Не печалься, «сей век», мы все дети походной земли,
Уходящего жалко, что бренного этого мира.
Опустеют дома, и закроются двери в квартирах,
В гробовой тишине не услышишь, зарвавшийся крик.

А душа полетит, или может быть как-то иначе,
Оторвётся от дома родного, что долго жила.
Или к мамочке, милой родной, ты наверно заплачешь?
Я ценю твои слёзы, как жаль, что лишь только сейчас.