*  *  *
Чипом тупости время нас метит,
время зла и свирепых годин...
Я один, да на всём сером свете.
Или просто - минус один.

Повседневна зима. Даже летом.
Словно утлый баркас среди льдин,
в бесприветной толпе я с приветом
и выходит, что минус один.

Мне по городу скучно и страшно;
слеп от ярого блеска витрин,
глух от просьб кислых, позавчерашних,
значусь всюду, как "минус один".

И не хочется мне новых песен,
хоть теши мне на темечке кол.
Мне весь серый свет неинтересен, -
так и можете внесть в протокол!

Я - каспийская килька в томате,
заблукал средь норвежских сардин.
Деньги, годы, слова - всё потратил.
В минусах.
     Подпись - Минус Один.

Взглядом зависть моя провожает
журавлиный курлычущий клин.
Слабость сонно перо в кровь макает
и в графе "Итог" - "минус один".

Я давно провиденьем замечен;
жду, готов и почти не боюсь...
Вдруг - такая же Минус Один мне навстречу,
и я тут же подумал про плюс.

В её плеере Моцарт играет,
от реалий она далека;
обгоняя прохожих, по лужам шагает...
Когда минус на минус - любой это знает -
серый свет прояснится слегка.
_  _  _