Семь тысяч двести дней
В разлуке с нею.
Все эти двадцать лет о ней
Я сожалею.
Все эти двадцать лет живу
Я сиротою.
Твержу во сне и наяву:
Её не стою!
Живу не так, пишу не так;
Прости, Всевышний.
Зачем тебе такой дурак
И третий лишний?!
Конечно, – отвечает Бог, –
Конечно, чадо.
К тебе я не нарочно строг,
Так было надо.
Семь тысяч двести дней, грустя,
Ты жил разлукою, дитя.
Беда ли в этом?!
Такую стоимость платя,
Каких-то двадцать лет спустя,
Ты стал поэтом.
30.08.12
Комментарии