И каждый раз молилась мать,
чтоб вновь сыночка увидать,
но – час назначен роковой,
с пробитой ляжет головой,
нет, не вернётся он живой.

А мать всё ждёт, сошли снега,
уж в поле колосится рожь.
Война, ужели никогда
ты мне сыночка не вернёшь?

Верну. Молись усердней в ночь.
В запаянном верну гробу.
Сомнения отбросьте прочь,
да – там твой сын, печать - на лбу.

Да, я жестока, только, мать,
могу я долго встречи ждать,
поболе твоего:
ты просишь бога своего,
но кто мне запретит мечтать,
как славно нынче собирать
подати у него!

Проклятия ты бросаешь мне.
Я – дочь земли. В кромешной тьме
лежат мои рабы,
я – на коне,
а подо мной – смятение, чадящий зной,
и все - в руках судьбы.

Твои сыны теперь - мои!
Они – в огне моём, взгляни,
исправно служат мне,
лобзают латный мой убор,
вновь затевают разговор
о завтрашней войне.

Рыдает на закате мать,
она не уставала ждать
своих, чужих детей.
Но вновь далёкая Война,
детей купала после сна
в свинце своих дождей.

Булат, броня, огонь – в цене.

Пусть сын зовёт тебя,

лишь мне

он свой доверит щит,

летит фрамея во врага,

не дрогнет верная рука,

и вот уж враг убит.

Рождают новых сыновей
в чревоугодии светлых дней,

зовёт детей труба.

Фаланга грозная идёт,

щит – ко щиту, их битва ждёт,

и слава, и – мольба!
 


23 января 2010 г.
С-Петербург