Закончена последняя строка,
И я легко послал стих к черту.
Там одни напыщенные слова,
Я пошел намыливать веревку…

Знать, вовсе кончились слова,
Раз живо легкомыслие глупое.
От него муза тихо с ума сошла,
И мне совершать немыслимое…

Прилетит завтра в мир молва:
А поэта нет в омуте сомнения!
Молва уйдет, раз рифма жива,
И узел лишает меня сознания…

А как тяжко рождается строка,
И особо, когда слов не хватает.
Мысль слог настроить должна,
Раз рифма слово не опережает…

                       14.09.20.

И дописана чванливая строка,
И юмора в ней сполна хватает.
Муза в жизнь творение отдала,
А оно птахой по мозгам летает...