Когда над кромкою лесов
Восток зардеет алой лентой,
Я слышу хоры голосов
И глас небесного регента.

Как будто пламенный восток,
Пылая каплями тумана,
Пропел о том – кто одинок,
И как открыты его раны

Перед рождающимся днём,
Перед торжественным моментом,
Когда восток горит огнём…

Но замолкает глас регента,

И солнце бледное встаёт,
Позолочённое туманом.
Так радости не знает тот,
Кто побыл жертвою обмана!

Идти, идти ему туда –
В страну восхода, песнопений
И согревать свои года
Слезами горестных молений.

А кто удачливее – спят,
Но вещий ворон одинокий
Хвостом покажет, кто распят
Судьбой жестокой.