Сквозь шёлковый июль светился август,
И солнца потускневший аметист,
И жизни потемневший спелый лист –
Так тяжелы! Так запах летних трав густ!

Но сколь легки и память о тебе,
И шторы дней, прикрывшие те вёсны,
Когда ещё горяч был ток венозный,
Струящийся в твоей-моей судьбе.

Когда весна легко и беспристрастно
Звала к тому, что будет впереди.
И время оживало на груди
Забывшего про горести пространства,

А впереди… разъятие судеб,
Сплетённых во единый жизни стебель.
А впереди… расколотое небо
И ёмкое короткое: нигде…

Теперь другие дни свободы ищут,
Где нет давно тебя или меня,
Как нету ни пожара, ни огня
На выжженных страстями пепелищах.

Но память воскрыляет пустоту,
И к нам она как будущность слетает,
И дней былых испуганная стая,
Взлетая, гибнет, гибнет на лету!

(с) Борычев Алексей