Я отчаялся счастье искать,
Вот возьму и утихну, примолкну
Или сгину в сыпучих песках,
Или кинусь в зелёные волны.
Будут дни торопиться, бежать,
Не придуман для них ещё тормоз.
Зарастает бурьяном межа,
Чьё-то имя в памяти стёрлось.

Это имя было моё,
Это память моей подруги.
Кто теперь тебе песни поёт?
Чьи тебя обнимают руки?
Не жалеешь, поди, ни о чём,
Весела, наконец, и довольна,
Только там, под левым плечом,
Иногда вдруг становится больно.

Это сын, это он – твоя боль,
Как отец неудачлив, но весел.
Не расчёт он ценит, любовь,
И такой же любитель песен.
Как прожектор, вспыхнул в ночи,
Осветив далёкую точку.
Фотографию отыщи,
Ту, которую любит дочка.

Вот он тот, кто тебя любил
И страдал без ответной ласки.
-Хорошо, что встают из могил
Мертвецы только в старой сказке.
Так подумаешь ты и вздохнёшь,
И на место положишь фото,
И опять тотчас же уйдёшь
С головой в дневные заботы!