Шесть лет пролетели, а я тебя не забываю.
Страдальческий взгляд. В пожелтевшем лице — ни кровинки...
Воочию вижу, как в церкви твой гроб закрывают;
как плачет отец, приглашая людей на поминки...
И сердце стучит, как когда-то арбатский сапожник,
чей рот полон гвоздиков, мелких, холодных и колких.
Вгоняет он их молотком в каблуки и подошвы...
Покуда я жив, молоточек его не умолкнет.
Комментарии