Спят поля под снеговым намётом... Наледью закована вода...
Надоела и пропахла потом трудовая эта маята!..
Утром я оденусь поприкольней и, забыв про жизненную прозу,
побреду в соседний дворик школьный... Там растёт красавица Берёза...
Ей скажу: "Я вовсе не распутный! Подвела разухарская дурь!
Дорогая, коль тебе не трудно, разгони непрошеную хмурь!.."
Упаду пред ней, как пред иконой. Знаю. Мне грехов не замолить...
"Так сойди ж со своего амвона! Отвори монашеский свой скит!.."

Исповедуюсь, отговорю, откроюсь и пойду, проваливаясь в снег,
и природной свежестью омоюсь, позабыв про двадцать первый век...