Шторм предрекают планете ангелов-звёзд голоса.
Бешеный солнечный ветер треплет её паруса.

«Остров! Мы мчимся на остров! – Вахтенный с мачты кричит. –
Видите?!.. Нос его острый прямо по курсу торчит!..
Эй, там, на вахте!.. Не спите! Ну-ка покруче к волне!
И капитану скажите: "Скоро мы будем на дне!"»

Только команда не слышит: пьяная в стельку она.
Вылезли крысы и мыши. Палуба ими полна…
Кошка под шлюпку забилась, громко от страха шипит…
Судно совсем накренилось, жалобно стонет, скрипит...
Вот, оно быстро взлетает на накатившийся вал.
Вахтенный, вдруг, умолкает... Голос совсем он сорвал.

Да и бессмысленно это: дёргаться, прыгать, кричать...

В бездну несётся планета.

Как, бишь, её величать?..