Я собираю звёзды и превращаю в свечи.
Они в слезинках росных пылают на траве.
Пока ещё не поздно, пока синеет вечер,
я собираю звёзды, я зажигаю свет...
Ах, видно, показалось, наверно, показалось,
конечно, показалось, что кто-то в дверь стучит.
Нет. Это от вокзала, далёкого вокзала,
холодного вокзала пустой курьерский мчит.
Колёса бьют по рельсам, холодным, чёрным рельсам,
заковывая рельсы в тугую сталь моста…
Но, всё равно, я верю, надеюсь, жду и верю,
и открываю двери. За ними – пустота...
Но, вот, померкли звёзды, затрепетали свечи; 
и я смотрю сквозь слёзы на воск на рукаве.
Стихи сменила проза. Не будет нашей встречи.
И не собрать мне звёзды, и не зажечь мне свет!..
Упали с неба звёзды, и я кричу навстречу
грохочуще-колёсной вечерней синеве:
«Вернись, пока не поздно, пока синеет вечер,
пока в слезинках росных ещё сияет свет!»