Я думал: поэзия – это не чудо, а уйма мирского труда;
что жребий поэта – растаскивать груды житейского мёрзлого льда,
который есть суть воплощенье мороза, сковавшего весь этот мир;
и имя которому – горькая проза, а вовсе не сладкий пломбир…
А, как оказалось, поэзия – свыше ниспосланная Благодать;
и каждый поэт до тех пор, пока дышит, нам должен её доставлять.
Поэт – не уборщик со снежной лопатой, не чистильщик зимних дворов.
Он Волею Божией – Ангел крылатый, курьер по доставке стихов!..
Комментарии