Припаду я коленом к гранитной плите, 
поклонюсь неприступной Его высоте.
Он стоит, устремив в бесконечность свой взгляд, 
а у ног его люди хохочут, галдят,
кто в бреду похотливом, кто в пьяном угаре…
И, как будто бы нет его здесь, на бульваре.
Хоть бы кто-нибудь мельком взглянул на поэта.
Неужели стихи его канули в Лету?..
И мне хочется крикнуть: «Опомнитесь, люди!
Ведь поэтов таких уже больше не будет!
Однократно родятся поэты такие!
Он стихами своими прославил Россию!
Он воспел в них святую её доброту,
Показал всему миру её красоту!
Он прожил-то недолго… Но столько успел!..
Он стихами своими планету согрел!
И не страшен теперь ей космический мрак!
У неё теперь прямо по курсу – маяк!
Настоящий маяк, не фонарик-игрушка…
И фонарщик в нём есть по фамилии «Пушкин»…