Промёрз я от пят до макушки. Всё тело колотит озноб…
Ну, здравствуйте, бронзовый Пушкин. Что хмурите брови и лоб?..
Скажу откровенно. Чего там? (Да, кстати. Примите цветы.)
Без Вас мы – как дети-сироты без крова, одежды, еды!
Вы, Пушкин, своими стихами спасали от холода нас.
Вы ими наш мир согревали! Так было… А что же сейчас?..
Сейчас изменилась картина. Планету теперь не узнать.
Её захватили машины, а мы… мы отправились спать.
И спим мы теперь днём и ночью и лёжа, и сидя, и стоя;
когда веселимся, хохочем; когда тяготимся и стонем.
И мозг силиконовый, общий у нас теперь есть: интернет.
Во сне мы всё время бормочем те фразы, что пишет планшет.
Стихи мы теперь не читаем, и ваши стихи в том числе.
И сборники не покупаем, а купим – храним их в столе.
Метафорам предпочитаем короткие, чёткие тексты,
а рифму воспринимаем, как эхо считалки из детства…
Я больше мусолить не буду тяжёлую тему сию…
Надеюсь я только на чудо!
Воскресните, Пушкин!
Молю!