Романтизм был бродягой - живописцем. Он никогда не расставался с палитрой, на которой были все краски мира: кроваво-красная, небесно-голубая, изумрудно-морская, жемчужно-перламутровая, травянисто-зелёная... Он бродил по планете со складным мольбертом под мышкой и с кистями за пазухой; и стоило ему остановиться, как тут же происходило чудо: рождалось яркое, живое живописное полотно по цветовой гамме и по красоте превосходившие реальность! И, вот, он покинул Землю и отправился на небо к звёздам, а на смену ему пришёл Реализм. Реализм, напротив, вел и продолжает вести оседлый образ жизни. Больше того! Он - заядлый домосед, безвылазно сидит в душной, пропыленной комнатенке и рисует на обшарпанных, местами ободранных обоях граффити. И нет у него ни кистей, ни красок. Вместо них у него - мел и уголь.
     И стал наш мир чёрно-белым... Куда не глянь - либо белая пустота, либо кромешная тьма...