Жара, и голова трещит. И пыль
набилась в ноздри. Где там эта сволочь?
А, вон он, машет тряпкой. Что же дальше
в сценарии? Порыть копытом землю?
Пожалуйста. Взреветь? Да ради Бога!
Ну, побежали! Вот, опять промазал.
Во что я превратился, Боже мой!
Завшивел, запаршивел, отощал.
А ведь и я когда-то был свободным,
пил из ручья, носился по лугам,
и дрался, и любил... Сентиментальность
есть верный признак старости, а значит,
и скорой смерти. Я умру сегодня.
Меня убьют. Но если в этом мире
меня прикончат ради развлеченья,
то в нём и жить не стоит. Ох, как больно!
Как видно, этот всё же ухитрился
воткнуть в загривок мне свою фигню,
мерзавец... До чего проворный малый!
Вы ждёте развлечения? Ну что же,
я вам устрою. Дайте развернуться.
Похоже, я упал. Не держат ноги.
Вставать или не стоит? Ну вас к чёрту!
Плывёт земля. Мне, кажется, кранты.
Как говорится в их дешёвых драмах:
"Я умираю. Кончено." Офе...