Погиб поэт - невольник чести,
поникнул гордой головой.
Вот здесь - на этом самом месте
упал - ни мёртвый, ни живой.
Над ним склонились сосны-ели
почтить его нелёгкий труд.
И, разумеется, метели,
его, конечно, отпоют.
Вот так мы все играем в ящик -
бабах! однажды - и адью.
А нас, поэтов настоящих,
не так уж много, мать твою.
:)
Комментарии
Не никни гордой головой! 8)
скользило время мягким шелком.
стихов не начитались толком
и не достроен, нафик, дом
а ели, что стоят гуртом
теперь кто будет поливать?
Поэт, очнись! мать-перемать..
Вот уже второй десяток лет,
На олимп закатывая камень,
Наш поэт, невольник чести (чьей?)
Напрягается, скрипя на всех зубами.
Тяжек труд и черен пистолет,
И под елями поют его метели,
Вроде как покойник жив - Да бред.
-Посмотрите, дышит, ели-ели.
Отпевать, конечно, не резон
Раз живой и зеркало потеет...
-Может мы того... его прибьем?
-Настоящий ведь!
-Да кто ж его проверит?
его, конечно, отпоют.
А он, мятежный, просит бури,
Смотри, как вертится, нахал!
Да не корейка! То был он,
что молний, громов, бурь хотел.
Плати, наглец! Бесплатный шашлык не бывает.
@@@
Погиб поэт, молва сказала.
На свете стало очень скучно.
Поэтов настоящих мало:
Антон, конечно, ну и ... Пушкин!;-)
Но колом вам яво рука!
Он был герой - поборник лести,
Себя прославив на века.
Ужо на Стиксе он. К Амуру
С тоскою мыслею летит,
Горгону кличет "тлей" и "дурой",
Ревет стихи на весь Аид.))))