Какую чувствую я тупость
Внутри крамольного себя.
Ведь снова начертаю глупость.
Но кажется:- «Поэт ведь я?»
А прочитаю про корпускул,
Про вены, в них слова текут,
И защемит сердечный мускул,
Все понимаю, я не тут.
Вновь сам бунтую я с собою,
И все равно опять пишу.
Я от себя себя не скрою,
Что ж, извинения прошу.
А за окошком речка, лес.
Река течёт, куда ей надо.
Видать меня попутал бес.
Не крокодил для авокадо.
Комментарии