Мой волос, вьющийся некстати, выбивается по пряди –
предчувствует большую воду и особый ветреный сезон,
и я, держась едва, на небо облокачиваюсь взглядом,
как будто бы на прочность проверяя новый светлый горизонт.

Ты коротко вдыхаешь: мысли рассыпаются на точки,
и слышно, как песок солёный, вросшийся вдали в морскую гладь,
под стопами скрипит, когда я поднимаюсь на носочки,
чтоб с век твоих усталых чуткую тревогу сцеловать.

И мне ни отступить сейчас, ни оступиться о родные,
оставленные в мёрзлом воздухе следы; ты знаешь, он на то
и стынет, чтобы нам в друг друга прятать взгляды проливные
и руки глубже прятать в рукава чужого тёплого пальто.