Уж близок миг самораспада, осталось меньше, чем чуть-чуть -
я, Муза, Вас спросить хочу:  зачем? - кому всё это надо?
Кому в комфорт футурозоя, из горемычного "сейчас"
Вы шлете эту горстку фраз, намытую моей слезою?

Кому Вы, грустный слог мой правя, взимаете такую дань,
опалам слез рифмуя грань,  тесня печали в сталь оправы?
Мадам под траурной вуалью, - зачем Вам надо «как болит»,
иль этот скорби монолит - тоска, застывшая в кристалле?

Зачем нужны Вам эти шрамы, всегда щемящие внутри
под сплин ноябрьской зари,  что шлифовали до утра мы?
И как настойчив выбор цели, - ведь Ваш визит всегда спешит
в час одиночества души,  на стон валторны иль свирели.

Лишь выльет вечер грусть-чернила в багрово-пепельный закат,
Вам удается отыскать  склеп, где любовь я схоронила,
и всласть вкусив души недужной бесстыдно-чувственный стриптиз,
- без кружев и  муара риз - в ней анемию обнаружить.

 Когда осяду легкой пылью на листья собственных стихов,
кто различит во тьме веков тень силуэтов этих былей?
Кто ужаснется древней болью, из стона высекшей строку,
когда я мирно потеку в летейских волнах горькой солью?

Не знаю смысл, не верю в Лиру, но всё, чем мается душа,
свирель из стебля камыша - доносит, жалуется миру,
сама рыдает над собою, устав мириться и просить,
от неспособности простить,  от несогласия с судьбою...

Свирель - замедленное эхо обид  вчерашнего числа,
где все, что я перенесла – дар Музе плача, на утеху.

Напрасно сон смыкает вежды, пока не кончен ритуал:

гранить очередной опал,  усопшей давеча надежды.

Когда прервет последний выдох души хронический мятеж,
каменья тлеющих надежд устелят путь ей в тень Аида.
Но и в Аду, надменный Демон, моей свирелью ранив слух,-
отринет непокорный дух - лелеять грезы в сад Эдема.

Но не Эдем,  страна иная, где величайшее из прав -
свободный рост безгрешных трав - мой вечный дом, юдоль земная.
Сюда вернется неизбежно,  душа, с себя снимая плоть, -
траве дарить свое тепло,  всю нерастраченную нежность.

И снова будет слушать Муза, что ей нашепчет в дождь косой,

дрожа опаловой росой - травинка,  сникшая от груза...
И вся опаловая россыпь  дефисом ляжет между дат,
когда меня отвергнет Ад, и сад эдемский оземь бросит.

Пусть это называют кармой,  иль исковерканной судьбой,
но мы не властны над собой  и жизнью, прожитой бездарно.
Я лучшей участи не знаю, чем смерть москита в янтаре,
когда его, вдруг на заре - слеза настигла смоляная.

Как вовремя она успела ... и  с архаических времен
из "саркофага" смотрит он,  в агонии  окаменелый.