на Небесах -- переполох,
опять прибыл какой-то лох,
и всё кричал, что он есть Бог,
и горько плакал,

и говорил, что Стикс -- прокис,
и что полно в Тартаре крыс,
и что он видел эту жизнь
в гробу и в тапках.

и он был жалок, это Бог,
и был безумно одинок,
так одинок, что, если б смог,
он бы скумекал,

что коль явился по харчи --
то сядь за стол и не кричи,
ну да, ну Бог. ну, каждый чтил
средь древних греков.

ну так и что ж теперь, братан?
сейчас -- другие времена,
зима, и осень, и весна
пропали в Лету.

и даже главный Демиург,
забыв про всех своих подруг
был ошарашен как-то вдруг
таким сюжетом.

дела творятся, ты пойми --
не до твоей теперь возни,
ведь мир погиб, потом возник.
а ты как думал?

а здесь ведь каждый норовит
молитовку подать в синклит:
кто -- за прощение Лилит,
кто -- за Иуду...

в порядке очереди, друг!
рассмотрят твой вопрос, угу...
ты поиграй пока в углу...
да хоть и с бесом.

эй, Гавриил, труби в трубу!
обед уже! ой, не могу...
и запиши его... эй, друг!
как звать-то?.. Зевсом.