Не тот поэт, кто собирает люд
На презентации, от слов фальшивых млея,
А тот, чьи строчки люди просто пьют,
Как от вина старинного хмелея.
Я был бы счастлив, если б кто-нибудь,
Сдыхая от вчерашнего безделья,
Рванув рубаху, оголяя грудь,
Моим стихом спасался б от похмелья.
Я был бы счастлив, если б вся страна
Есенина березового ситца
Хмелела б от стихов, как от вина,
Нисколько не страшась, что может спиться.
Я был бы рад, о как я был бы рад,
Не принимая никаких оваций…
Куда бы деть поэтов скушный ряд,
Куда б сбежать от ихних презентаций?
Комментарии