Костёр инквизиции семьдесят лет
смердел над бескрайней Россией.
И в нём был сожжён каждый пятый поэт,
а трое по ним голосили.
И только четвёртый из тех пятерых
пел власти приятные гимны.
Но будет разумным ли – ругани рык,
упрёком коль выставим им мы.
Романтики были, и были глупцы,
и были, кто в полном сознанье
себя укрощали, боясь, что жрецы
лишат навсегда пропитанья
и бросят на голые нары в гулаг.
А жить, ну кому не хотелось?!
Считаем сегодня, что это пустяк, –
смешна запоздалая смелость!
А если припомнить, то были глухи,
слепы или просто пассивны,
и мы про Отчизну слагали стихи,
которые нынче противны,
которые нынче хотим позабыть –
себе всё прощаем послушно.
А вот Евтушенко мы будем судить,
что был он когда-то двурушным.
А я благодарственно за «Бабий яр»
ему все шатанья прощаю.
И, чтя высоко поэтический дар,
его с упоеньем читаю.
Комментарии