Поэзия – неприбыльное дело,
совсем не средство для существованья.
Не всякий, к кому Муза прилетела,
добиться может должности и званья,
чтобы кормить жену, детишек, тёщу,
не быть альфонсом, а иметь подружек.
До сорока, замучен бытом, тощий,
поймёт поэт, что никому не нужен.
И трезвый, даже находясь в угаре,
решив, что всё бессмысленно на деле,
годами молод, а душою – старец,
сознательно потушит свет в туннеле.
Комментарии
Не король. Не принц, не нищий,
А хороший мой знакомый.
Что является там пищей
Для ума? Другой ведомый,
Ты идёшь за нею следом,
Не задумываясь слишком,
Кто кормить тебя обедом
Будет, глупый ты мальчишка!
На сухом пайке порою
Она держит вас, поэтов,
Словно в омут с головою
Вас бросает Муза эта.
Муза, женщина-кокетка,
Спрячь подальше сладкий пряник,
В фантик заверни конфетку,
Вот идёт к тебе изгнанник.
В мире этом всем он чуждый,
Мечется душа поэта,
Ищет, вдруг, кому-то нужен
Этот стих или вот этот.
- Нет, не нужен? Как же, люди!
Люди! Где вы?! - Нет ответа.
- Может, мир прекрасней будет!..
- Ты не нужен в мире этом.
Но на старушку - есть прорушка!+5