Пишу, пишу, не зная остановки,
не ведая кому да и зачем.
И вижу я всего лишь в них поковки
с сюжетной тенью и наброском тем.
Хотя другим, бывает, утверждаю,
что в них реальность мной отражена.
Но от себя я правду не скрываю,
что там поэзии, по сути, ни хрена.
Да и гражданственности тоже – кот наплакал.
А вместо лирики искусственный надрыв.
Всё понимаю, но и всё ж, однако,
стихомаранье, словно как нарыв,
который терпишь, не идёшь к хирургу,
советчиков всех в купе гонишь прочь.
Леченье не доверишь даже другу,
а он бы мог ведь запросто помочь.
И быть больным судил себе навеки.
И эту боль в себе я берегу.
Но, милые, родные человеки,
я просто по-другому не могу.
Комментарии