Ходит  смерть  за  мною  по  пятам, 
ох,  немало  уж  десятилетий.
Помню  как  истошно:  «Не  отдам!
Сволочь,  прочь!» – вопила  мама  смерти.

В  скарлатине  я  в  бреду  кричал, 
говорили,  даже  матюгался.
Сколько  раз  я  смерть  потом  видал! –
и  не  разу  ведь  не  испугался.

И  совсем,  совсем  я  не  был  смел –
просто  к  ней  всерьёз  не  относился, 
дорожить  я  жизнью  не  умел, 
этому  за  жизнь  не  научился.

К   финишу  уже  я  подхожу, 
и  не  научившись  отдыхать.
В  изнуряющих  нагрузках  нахожу 
для  себя  земную  благодать.

Может  быть,  поэтому  живу 
столько  лет.  А  точно  я  не  знаю.
Но  во  всём,  что  вижу  наяву 
и  что  делаю,  я  радость  ощущаю.