Хотя  свои  и  не  люблю  я  тексты, 
всю  жизнь  пишу  и  изливаюсь  в  них: 
Должно,  душе  во  мне  ужасно  тесно, 
и  ей  хотелось  бы  переместиться  в  стих.

Но  я  не  тот,  кому  стихи  подвластны: 
я  не  возвышен,  чужд  и  глубины.
Бытописатель  я,  хотя  и  страстный, 
чьи  откровенья,  в  общем  не  нужны.

У  каждого  своё  творится  в  сердце, 
свои  переживанья,  маята, 
свои  любовь  и  бытовая  серость, 
краса  закатов,  ночи  чернота.

И  не  нужны  ему  мои  картины, 
где  он  сегодня  жертва  и  герой, 
то  в  жадной  пасти  социальной  тины, 
то  может  быть  раздавленным  горой 
проблем,  что  давят  в  жизни  постоянно, 
и  с  ними  вечную  ведёт  борьбу.
И  он  не  хочет  лишнего  изъяна –
в  моих  строках  читать  свою  судьбу.

Ему  милей  на  развесёлых  шоу 
иль  в  компании  за  кухонным  столом 
удрать  из  мира  жёсткого,  большого, 
в  свой  малый  мир  без  мыслей  о  былом, 
о  том,  кто  прав  или  виновен  в  чём-то, 
и  что  несёт  ему  грядущий  день, 
и  лучше  верить  в  Бога  или  в  чёрта, 
и  сам – реальность  он  иль  чья-то  тень. 

Я  понимаю  это,  но,  однако, 
пишу  все  годы  об  одном  и  тож, 
и  в  текстах  допуская  много  брака, 
конечно,  я  в  Поэзию  не  вхож.

Но  отражая  бытие  народа, 
я  этим  самым  время  сберегу, 
чтобы  себе  напомнить  через  годы 
про  жизни  нашей  несъедобное  рагу.