В  эту  непогодь  января 
у  меня ностальгический  сбой.
В  плед  закутавшись,  сам  с  собой 
я  играю  в  «Гнездо  глухаря»

Телевизор – уставший  мозг, 
отражение  бытия 
в  настоящее,  в  мир.  где  я 
перекинул  из  прошлого  мост.

Конфетти  и  обрывки  лент 
память  сыплет  из  щедрых  горстей.
Вместо  неприглашённых  гостей 
разукрашенность  прошлых  лет; 
и  в  туманных  расплывах  дней, 
набежавших  морской  волной, 
горький  привкус  рябины  лесной 
из  далёкой  весны  моей; 
как  хрустальных  бокалов  мотив 
наших  юных  сердец  перезвон; 
разговорный  ручей  ни  о  чём, 
перелившийся  в  речитатив.
Но  не  слышно  отдельных  слов, 
содержания  не  понять.

Трудно  даже  под  пледом  унять 
дрожь  волнений  от  явственных  снов.
И  совру,  коль  скажу,  что  рад 
из  себя  от  себя  убежать, 
хотя  мне  всё  труднее  сдержать 
наступление  боли  утрат.

Даже  малая  доля  потерь 
содержания  прошлых  лет 
оставляет  рубцовый  след 
в  старом  сердце  моём  теперь