Нет  у  здешних  дождей  разумения, 
льют  и  льют  они  без  передышки.
И откуда  у  них  столько  рвения? –
Доведут  старика  так  до  крышки.

Плюс  к  дождю  ещё  ветер  противный.
Дорезает  всё  это  без  бритвы.
И  рождается  интуитивно 
шепот  строчек  какой-то  молитвы, 
но,  увы,  без  изящного  слога, –
я   изящества  в  слове  не  знаю, –
и,  не  верящий  в  чёрта  и  в  Бога, 
неприлично  обоих  ругаю.

За  погоду,  за  зябкость  в  квартире, 
за  никчемную  хилую  старость 
и  за  всё,  что  творят  они  в  мире, 
портят  элементарную  радость, –
доказать  своё  существованье 
этим  самым  упорно  стараясь.
Я  ж  свои  примитивные  знания 
за  неверие  выдать  пытаюсь.

И  леплю  всё  в  корявые  строчки 
в  стылой  комнате  под  одеялом.
Для  меня  нынче  всё – заморочки, 
и  полезного  в  них  очень  мало.

Мозг  в  предутренней  полудрёме 
неспособен  на  гениальность, 
а  тем  паче,  в  холодном  доме 
трудно  видеть  счастливой  реальность.