Впадая в старческое детство,
себя балую я стихами.
Предпочитаю самоедство
полемике со стариками,
где каждый сам себе Спиноза,
герой, провидец и оракул.

Уединившись, рву занозы
из сердца с помощью каракуль.
Из них составил я страницы
тебе, как дар вполне приличный.

Я в них, как клоун многолицый,
то юморной, а то трагичный,
то как ребёнок откровенен,
то полон пошлого кокетства.

Служу по прошлому молебен,
где детством не случилось детство.
И юностью была ли юность?
Сейчас я в этом сомневаюсь.

За нашу взрослой жизни скудность
я сам перед собою каюсь.
От злости на себя немею.
Но одновременно любуюсь,
что делать многое умею,
рифмую ерунду любую.

Доволен, что тебе придётся
читать мои стихотворенья,
при этом что-то отзовётся
на эти полуоткровенья.