Опять  творится  что-то  в  атмосфере –
мозги  аморфны  и  ломает  кости,
болит  в  груди  и  не  хватает  злости 
итожить  старость,  прибыль  и  потери.

Лишь  констатировать  кой-как  могу 
бессилье  рук,  абракадабру  мыслей, 
которые  лапшёй  в  мозгах  повисли, 
но  чаще  лишь  иголкою  в  стогу.

Смешно  и  больно  это  сознавать  мне, 
но  от  реальности,  куда  же  убежать?
И  я  не  буду  плакать  и  дрожать.
Увы,  судьба – не  по  сезону  платье.

Её  не  сменишь  и  не  сбросишь  с  плеч.
Всё,  что  дано,  с  улыбкой  принимаю.
Я  в  старости  немного  истин  знаю, 
но  то,  что  знаю,  хочется  сберечь 
и  передать  (пока  не  на  погосте)
Алёше,  внуку – мысли,  знанья,  веру…

Но  вновь  я  обвиняю  атмосферу:
мозги – как  тесто,  и  ломает  кости.