Парадоксальность вижу не в стихах,
а в том, что я могу ещё писать,
что мир сегодняшний, и в боли, и в грехах,
я продолжаю в рифмах отражать.

Не говорю о силе мастерства:
я всё ж не Пикассо и не Дали.
И вместо кисти у меня слова,
неразличимые вдали.

Но если на нос насадить очки,
то через них увидеть можно вязь.
И несмотря на разные сучки,
встречается логическая связь.

А это – достижение уже.
Ведь логики сегодня в жизни нет.
События похожи на драже,
насыпанные лишь в один пакет.

Горошины по виду – близнецы,
имеют сходный вид и аромат.
На свет произвели их не творцы,
создатель их бездушный автомат.

А я?… А мною кто руководит?
И кто слова диктует поутру?
И где-то непонятное сидит,
что моему сопутствует нутру?

И почему во мне потребность есть
итожить словом всё пережитое
и даже вдруг услышанную весть,
а не хранить себя в бесчувственном покое?