Не впервой я сетую, жалея,
что таланта нету передать,
как заря рождается, алея,
как прекрасна кипарисов стать,
как дома далёкого мошава
разбрелись отарою овец,
как арабского террора жала
достают до глубины сердец,
держат подсознание в тревоге
за детей, за внуков, за друзей,
как бессильными сегодня стали боги
и в пугливости сторонятся людей.
Нет таланта передать всё это.
Не Пикассо я, не Пастернак.
Потому листаю лишь газеты.
Ну, а там, скажу, такой бардак
в мировой политике и в сексе,
в экономике – во всём, ну, ё-моё,
что хочу в любой хреновой секте
отключить сознание своё.
Комментарии