Я, конечно, не сумею так
описать красиво наши встречи.
Я – не Блок, не Брюсов, а простак,
слог которого до жути быстротечен.
Не научен я работать над стихом
и в постельном деле некультурен.
Мне по шее надо молотком,
чтобы стал во всём я не сумбурен.
Может быть тогда бы описал
я тебя прекрасною «знакомкой»
и шампанским брызжущий бокал,
поднятый за встречу ручкой тонкой,
свечи в канделябрах на стене,
запахи парижского «Шанеля»…
Нет, такое не пристало мне.
Явь другая – куртка из шинели,
простыня с печатями «ВЧ…»,
лампочка в пыли висит над нами,
за стеной: «Опять вода тэче,
я вже, к бису, змучилась з дождями…»
Быт таков, что ни высокий слог,
ни придуманность изящности не скрасит.
Разве скажешь: «Я у ваших ног»,
если всё до жути безобразит.
Понимая никудышность слов,
наши встречи мы не прекращаем
и играемся во взрослую любовь,
и друг друга ею развращаем.

…Всё же жизнь, прекрасна, хоть груба,
в каждом дне своё очарованье!
И меня зовёт желания труба
каждый вечер снова на свиданье.

1955 г.