На каких мне скрижалях писалось?
И подумать не мог о таком:
буду жрать некашерное сало,
запивая шабатним вином.

До чего ж наша жизнь сверхзабавна!
Парадоксов кругом – карусель:
есть еврейку зовут – Ярославна,
а ильинскую бабу – Рахель.

Чернокожие братья – евреи! –
улыбаются вежливо мне.
Ничего не поняв, я зверею,
матюгами их крою в уме.

Нет, себя я скорее ругаю
за снобизм и неумность свою,
что иврит знаю только руками,
песни здешние я не пою.

Сколько лет безуспешно пытаюсь
здешней жизнью без комплексов жить.
Но лишь вольно по шуку шатаюсь,
здесь умея чуть-чуть говорить.

В этом, право, никто не виновен.
Просто множеством прожитых лет
небольшой, но маразм обусловлен,
с ним и речь на иврите, как бред.

И себя я не тешу в надежде,
что я буду владеть языком.
Оттого я жру сало, как прежде,
запивая кашерным вином.