Боль ужасная тело корчит.
Мат во тьму вылетает градом:
бут, упав, мне ударил копчик.
Как назло – никого нет рядом.

Хорошо, что не стукнул повыше,
мог бы мне перебить позвоночник.
Закричать бы, но кто услышит? –
тишина, как на кладбище ночью.

Ладно, выкручусь как-то сам я,
вот чуток ещё оклемаюсь.
Шахта, ты не могильная яма! –
видишь – я ещё улыбаюсь.

И ощупав свои ягодицы,
поднимаюсь, начал движенье.
И, хоть это сейчас не годится,
сочиняю стихотворенье.

Мне оно в этот миг – подспорье.
Вот уже в руддворе освечен
камеронщик дежурный Боря.
Но как путь до него бесконечен!

Одолев его, шуткой скрою,
что со мной чуть беда не случилась.
Если я ещё что-то стою,
то зачем мне сочувствия милость?

Боль пройдёт. Но пускай уроком
этот случай во мне ощущается,
что не надо всё делать наскоком,
здесь «авось» никому не прощается.

1966 г.