Время рождает поэтов,
художников, мудрецов.
История знает это
и то, что великих глупцов
никто не рожает, а сами,
люди становятся ими.
И называть часами
можно за именем имя.

На редкость скупа природа,
поверьте уж мне, еврею:
никто из нашего рода
не выиграл в лотерею.
Какие там миллионы! –
хотя бы чуть-чуть удачи:
деды били панам поклоны,
отец мой ребёнком батрачил.
Потом, когда стал инженером,
думал: окончилось горе.
Но поломалась вера
на сталинском Беломоре.
А я полон был сомнения
в правдивость его рассказа
И славил в стихотворениях,
как оказалось, заразу.
Надо пройти было много,
шахту узнать и другое,
отринуть марксизм, как и Бога,
чтоб жить в усреднённом покое.

О, как я о нём мечтаю!
Но нынче террор повсеместно!
И я физически таю,
что Завтра у всех неизвестно.
Никто мне не обещает,
что станется завтра с внуком.
… Тревога мне жизнь сокращает
с каждым сердечным стуком.