А если честно, вина – ерунда,
хоть сделаны в мошаве Беньямина.
И, дегустируя их с кислой миной,
заглядываю в прошлые года,
где собранный на даче виноград,
перебродив и став вином домашним,
необычайным вкусом, жаль – вчерашним,
меня и нынче будоражить рад.

В нейронах мозга сохранив его,
я сравниваю с тем, что ощущаю.
Но, может просто, краски я сгущаю,
не понимая вовсе ничего
ни в запахах и ни во вкусе вин:
природой не доступны их букеты.
И как бы ярки не были буклеты,
но я физически не верю им.

И вина, вообще-то не люблю,
хотя и делал их когда-то сотни литров.
Теперь по залу я с улыбкой хитрой
хожу смотрю, но… не куплю.

* мошав - сельское поселение (иврит)