Я о любви изрядно рассказал.
Когда был молод, без ума влюблялся.
И даже сам себе тогда казался,
что я огромный городской вокзал
с бесчисленностью расставаний, встреч
и с вечно напряжённой атмосферой,
наполненной надеждою и верой.
Но в ней невнятна человечья речь.

Я изливался строчками стихов,
признаньями, иронией, сарказмом.
И страсть красивая, а то полна маразма,
входила в них под именем «любовь».

Случалось и влюблённости волна
захлёстывала разум до захлёба.
И разум становился как амёба,
но отрезвляла вовремя жена.

И возвращался на круги своя.
И пел жене я снова аллилуйю,
что лишь в реальности её люблю я,
и нет дороже, чем моя семья.
И в этом не было ни грамма лжи:
вкусней её я женщины не ведал.
Но вот случалось – где-то пообедал:
у многих блюда тоже хороши.

Но это было, боже, так давно,
что поварих все лица позабыты.
И в снах, и в буднях нынешнего быта
я вижу ясно только лишь одно –
своей жены, с кем шли десятки лет
без грязных ссор, не ведая разлада.
И каждую секунду нынче рад я
её присутствию, хотя её и нет.