Читая часто сам свои стихи,
я удивлён бываю без жеманства –
они не так чудовищно плохи,
чтоб их считать плодами графоманства.

В них есть сюжет, и рифма тоже есть,
метафора строки не избегает,
самоиронии и скептицизма смесь
порой мои творенья удобряет.

Но, если честно, я – не Пастернак!
Бог дал уменье, но не дал таланта.
Я Музе – не жених и не кунак,
но эта дама дьявольски галантна.

Зазывно улыбнётся, подмигнёт,
согреет необещанной надеждой –
и упадёт с души пудовый гнёт,
и сердце трепыхнётся под одеждой.

И строчки побегут одна к одной.
Стих сам себя, казалось бы, рожает…
Но это я! Но это почерк мой!
И никому мой мозг не подражает.