Ну, что поделать: я люблю себя!
Не очень чтобы, но однако, всё же.
Любовь со мной, верней – за мной клубясь,
плетётся пылью жизненных дорожек.

Не позволяет стать и постоять
и ничегонеделаньем упиться.
Она меня ласкает, словно тать,
лишая собственных амбиций.

Диктуя поведение моё,
координирует мои поступки,
и чуткий нос суя во всё житьё,
не оставляет ни на полминутки.

Я от любви такой давно устал;
готов удрать, стремглав, хоть в бесшабашность,
перечеркнуть в себе любой устав,
диктующий и сдержанность, и плавность,
уйти в беспечный и хмельной загул,
и делать всё наперекор судьбе.

… Э, батенька, даёшь! Куда загнул!
А как же, миленький, любовь к себе?